Минус семнадцать

Победа над самим собой - единственное торжество, в котором удача не имеет доли. - Р. Шеридан

    Звон будильника заставляет открыть глаза. Говорят, некоторые люди на земле способны выспаться за пять часов, я явно не из таких. Вставать чрезвычайно тяжело, но надо подняться и привести себя в чувство. Контрастный душ? Нет, просто умою лицо холодной водой. Стало лучше.

    Смотрю в окно, на улице минус семнадцать, солнечно, я еще не бегал при такой низкой температуре. Закрадываются сомнения: «Может отменить пробежку?». Но тут же в мозгу всплывают слова Виктора Рётлина *: « Скажем так, если я не могу открыть дверь своего дома, так как на улице слишком много снега, тогда пробежка отменяется ».  Побегу, его слова придают мне уверенности. Пожалуй, в этом нет ничего удивительного.

     Натягиваю термобелье и растираю лицо ветрозащитным кремом. Вписываю в беговую тетрадь дату и дистанцию: «18.03.2010, три километра, цель преодолеть дистанцию менее чем за пятнадцать минут».  Где-то я прочитал, что пятнадцать минут, это школьный норматив для троечников, с большим я себя пока не отождествляю. Более пяти лет курения не могут пройти бесследно, но я рад, что победил эту привычку.

    Выхожу в подъезд, на улицу, засекаю время на наручных часах. Старт! Первый вдох морозного воздуха обжигает ноздри. Главное не останавливаться и вовремя набрать темп, я слишком легко одет для спокойных прогулок в такую погоду. Что-то не так, первая  неприятность: немеет травмированный неделю назад голеностоп, уже не первый раз. Трясу ногой в воздухе, отпускает. Утреннее солнце приятно слепит глаза, люди на троллейбусной остановке вглядываются вдаль в ожидании транспорта. У всех серьезные, местами хмурые и напряженные лица. Пробегая мимо них, я почувствовал на себе несколько презрительных взглядов, но сейчас меня это не беспокоит. Легкая боль в легких возвращает к насущным мыслям, пару секунд, начинает поламывать плечи. Появляется первое желание остановиться, вернуться домой, выпить теплого чаю. Отбрасываю эти мысли, надо войти в темп и боль тут же пройдет, продолжаю бежать. Снова вижу группу людей, все тот же пролетариат, спешащий на работу. И снова несколько взглядов. Но один, совершенно другой, особенный. Впереди темноволосая девушка в зеленом берете подмигивает мне, чувствую прилив сил, подмигиваю в ответ. Пробегая мимо, разглядел ямочки от улыбки на её щеках.

    Боли больше нет, из груди, по всему телу, разливается тепло. Скоро буду ускоряться, а иначе, мне никак не уложится в заветные пятнадцать минут. Это очень важно для меня, будучи курильщиком, я даже мечтать не мог о таком результате, и сегодня первая попытка за много лет. Вот она, моя улица, набираю темп. Лицо заливает пот, вытираю лоб перчаткой. Уже, не чувствуя холода, бегу к цели. Прохожие начинают шарахаться в сторону, завидев мое приближение, но мне уже не до них. Бегу, стараясь не сбавлять темп, и вот она, последняя дорога, отсюда начинается стометровый спринт до «финиша». Прибавляю,  бегу, как только могу: лёд, пар, пот.

  Останавливаюсь у двери своего подъезда. Нащупываю пульс, сто шестьдесят два удара в минуту. Смотрю на секундомер, время: двенадцать  минут сорок две секунды.